247Poema simple y triste

Mannheim, plaza de la torre del agua

En su iconoclasta mentira fabricada,

vive feliz pendiente de sí mismo.

Como caracol cuya casa se arrastraba,

era dueño del mundo que quería.

Pero, ¿por qué hay siempre peros en la vida?:

unció el sol al gallo en la mañana,

de esas donde asoma su sonrisa el destino

y cortó de raíz la bella estancia

y su capa de armiño se tiñó de sangre

color vino.

No murió, no, resulto herido,

con profundas cicatrices en el alma

y su inconcluso ego desasido.

Su verdad se deslizó en espuma.

Su seguridad perdió sentido.

Su mundo se volvió pedazos

y sus íconos rompió vacíos.

Y ahora ya no canta, está desnudo,

revuelto, asombrado y suprimido.

Los que antes lo amaron no lo miran,

si antes alguien lo oyó le cogió hastío.

Como era del pasar, en pasar queda.
 

Como no era del pensar, no tiene tierra

y la planta que sembró se aplana

en inútil disputa de miseria.

Hoy ya no es porque se ha ido

a sufrir al otro espacio sus querellas.

Ayer vivió con la frente muy alzada,

hoy ya no es siquiera una promesa....