283 La mañana..
La mañana se teje en hilos de la
aurora.
Y el arpegio de plumas rezuma entre
las ramas.
La vida cosecha recintos de colores
y el hombre calla…
Vivir es algo tenue, suave y de
constancia,
es caja de sorpresas,
papel de albas.
Los seres escribimos con signos y
distancias,
nuestro pasar del tiempo,
sobre la hora blanca.
Del instante impoluto que aguarda
siempre en calma,
surge el camino recto o la senda
curvada
que escuda la distancia
donde el ser se rehace o pierde la esperanza
en el transcurrir dúctil y lento del
alma.
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